Яндекс.Погода

воскресенье, 25 октября

пасмурно+8 °C

Сейчас в эфире

РАДИО 1 - ПЕРВОЕ ПОДМОСКОВНОЕ РАДИО

Любезное моё Отечество. Озёрский край в творчестве поэта Сергея Юшина

14 окт. 2020 г., 8:49

Просмотры: 107


Пресс-служба администрации городского округа Озёры

Сегодня в рубрике «Любезное моё Отечество» знакомим вас с творчеством поэта Евгения Юшина. 

Он родился в 1955 году в городе Озёры Московской области. Детские годы прошли на Оке и на Воже: в рязанской деревне Лужки.

Школу и пединститут (историко-филологический факультет) закончил в Улан-Удэ. В 1976-1977 годах служил в рядах Советской Армии на Северном Кавказе. С 1978 года работал редактором в Центральном Доме культуры железнодорожников г. Москвы. Здесь же несколько лет руководил литературным объединением «Магистраль».

В 1986 году перешел на работу в литературно-художественный и общественно-политический журнал «Молодая гвардия», где сначала руководил отделом поэзии, затем стал заместителем главного редактора, а с ноября 1999 года – главным редактором.

Стихи Евгения Юшина широко публиковались в литературных журналах, альманахах и газетах, транслировались по радио и телевидению, переведены на болгарский, немецкий, французский языки.

Е. Юшин – автор девяти поэтических книг, лауреат ряда литературных премий, в том числе Всероссийской премии Союза писателей России имени Александра Твардовского (1998 г.), премии имени Александра Невского «России верные сыны» (2002 г.), Международной литературной премии им. Андрея Платонова (2005 г.), Большой литературной премии России (2008 г.).

***

Когда Москва сожмет, насупится, 

Меня спасают от тоски

Коломны ломаные улицы,

Косынка синяя Оки.


И путь в Озёры. Это – родина.

Всё небо – в белых пирогах.

И хороводами смородина

Гуляет в черных жемчугах.


Зайду на кладбище, проведаю

Кого люблю, кем был любим.

Как будто с прошлым побеседую,

Как будто с небом голубым.


Воспоминаньями не лечатся,

Но для меня целебно тут.

И слитки солнца в берег мечутся,

И по волнам, как жизнь, текут.


Я узнаю тропу, купаленку.

Не всё меняется в годах.

Бежит навстречу мальчик маленький.

Воздушный змей – на проводах.

 

НА РУССКОЙ ДОРОГЕ

Здесь русский дух в веках произошёл…

Н. Рубцов


Меня здесь знает каждый муравей,

И каждый куст, и каждая сорока.

Задумалась о прожитом дорога

И солнце в лужах плещется по ней.


По ней – века – в туманах и крови,

И поступь уходящих поколений.

По ней струится столько сладкой лени,

Как в женщине, сомлевшей от любви!


В ней столько слёз прощальных – в дальний путь,

И в вечный путь – до ближнего погоста.

И потому она в крестах и звёздах,

Встречая нас, стоит в цветах по грудь.


Гудят шмели, где каторжник прошёл,

Где проскакало пламя Чингисхана,

Где под гармошку радостно и пьяно

Мужик в избу смолистую вошёл.


Снуют, как стрелы, юркие стрижи,

Болота дышат холодом и прелью,

Боровики сутулятся под елью.

Попробуй этот мир – перескажи?!


Здесь все века и каждого из нас

Хранит, как память, русская дорога.

А это поле и река у стога –

Немеркнущий, живой иконостас.

 

В СТАРОМ ДОМЕ


Как прежде ровен статных сосен шум.

Года – прошли, скорее – пролетели.

Я в дом вхожу, как будто в старый трюм –

Давно корабль уплыл от колыбели.


Но свет избы, желанный и родной,

И пятна солнца на полу дощатом

Все эти годы прожили со мной

И в трудную минуту были рядом.


Какой потерей полнится душа!

Как будто я стою на пепелище,

И вот душа всё что-то ищет, ищет.

На месте всё – и нету ни шиша.


Вздохнут сиротски форточка и дверь,

И по-сиротски скрипнет половица.

Они теперь до смерти будут сниться

Средь горьких неминуемых потерь.


Кровать, сундук и вековая пыль.

Не возвращайтесь в детские просторы!

Пусть давние леса твои и горы

Живут в тебе, как прожитая быль.


Но как влечёт в родимые места!

Как хочется из мира нажитого

Попасть туда, где у крыльца родного –

Отец и мать, и жизнь твоя – чиста.


***

Двадцать первый век, перезагрузка.

Интернет и брат тебе, и друг.

Ну а мне роднее трясогузка

И туманом выбеленный луг.


Но уходят люди в дым экрана

И живут за призрачным «окном».

Иллюзорный мир всегда обманет,

Потому что Бога нету в нём.


Потому, намаявшись по веку,

Золотишком проторяя путь,

Либо вовсе сгинуть человеку,

Либо в сердце родину вернуть.


А у нас тут – синие озёра,

И на окнах – синие подзоры.

И на вишнях подсыхает пот.

Надо мною облака и ветки,

Подо мною и века, и предки.

И петух – букетом у ворот.

 

РОДИЛСЯ Я…


И – луч в окно. И щебет. Утро.  Свежесть.

И облаков причудливый узор.

И листьев кружева…

От медогонки

Тягучий, тёплый солнца аромат.


А вдалеке хохочут лягушата,

И стайки головастиков толкутся

У берега кривой, как век канавы,

Что вырыли в минувшую войну,

Чтоб вражеские танки здесь увязли.


И не прошли!


Дерутся воробьи

В тенистом, влажном, диком винограде.

Течёт, течёт по комнате нектар

От свежих яблок, слив и нежных вишен.


Вот половица скрипнула –

Прошла почти неслышно бабушка на кухню.

В переднике белёном наша печь

Слегка грустит о пирогах и каше.

Теперь же в мягких валенках на ней

Томятся, дозревая, помидоры.


Меня тут любят,  да и я – люблю!


Как мир широк!

Родился я, и он

Мне подарил всего себя – до капли,

До зёрнышка росы,

До вспышек гроз, 

До жгучего  удушия  метели,

До ласки радуг заревых лугов,

До маминой, раскрытой небу песни,

И до восторга деда и отца

От кипени кругом бурлящей жизни

В горячих муравейниках, садах,

И, словно кровь, гудящем вольном поле.


Иду в малинник. Колко, сладко мне.

Тут воскотопка.

Плавятся под солнцем

Пустые соты отзвеневших дней.


И тает воск, и капает в корытце,

И тает воск, и капает в корытце,

И тает воск, и капает в корытце.


И пахнет, словно в церкви…

***

Спит провинция в букете лопухов,

Греет брюхо солнце мокрое в стогах,

И плывут себе сады у берегов,

Где туманы водят реку под бока.

 

Стадо теплое мычит у городьбы,

Тракторист опохмелился с утрева,

И огромный, как амбар, тяжелый бык

Спозаранку засучает рукава.


Нерасчесанного сена седина.

Точат шпоры молодые петухи.

И прозрачная, как яблоко, луна

Оседает на сырые лопухи.


Бородатый и не выспавшийся шмель,

Приворчовывая, кружит у плетня,

И звенит уже за тридевять земель

Домотканая провинция моя.

 

***

Снилась мне дорога – люлькой журавлиной,

В утренних колосьях – с солнцем на краю,

С жеребячьим ветром, кроткою рябиной.

Снилась мне дорога в молодость мою.


Снилась та, чьи губы пахнут пьяной вишней,

Волосы лугами пахнут и рекой.

Мимолетным ливнем выкрашены крыши,

Ласточки–стригуньи жгутся под рукой.


Там береза в ливне бьется, словно жерех.

И с непроходимой юностью в глазах

Я смотрю, как волны рушатся на берег

Да в восторге небо хрипнет на басах.


Но уже до яблонь дотянулась пальцем

Иневая осень, августом звеня.

В кипяченой дрожи проливных акаций

Вот мне и приснилась молодость моя.

 

***

Вечер-вечер, синеплечий окоем.

Мокрым яблоком – луна перед конем.

Он губами ее трогает едва,

И по лугу расплывается трава.


И на цыпочках цепочкой по росе

Звезды плавают в серебряном овсе.

И береза выбегает босиком,

Омывается вечерним молоком.


И Танюша выбегает босиком,

Омывается вечерним молоком.

И тогда меня берут в желанный плен

Золотые полнолуния колен.


О тебе, моя береза под луной,

О тебе, туман пролетный, заливной,

О тебе, открытый небу светлый дом,

Не забуду помолиться перед сном.

 

НА РОДИНЕ


Как хорошо мне. Я ещё не понял,

Как хорошо мне здесь, в родном краю.

Здесь ветер волен, да и я тут волен,

И с облаков – небесных колоколен –

Слетает день на родину мою.


И жизнь – тепла. Друзья приедут в гости,

Обнимемся – баян на разворот.

Живых дождей серебряные гвозди

Оплавятся – и лужа у ворот.


Тут всё понятно: лисья ласка леса,

На курьих ножках бабкина изба.

Вдали от мёртвых выбросов прогресса

По-человечьи сложится судьба.


Здесь жить светло, хоть нелегко, конечно,

Сдружиться с сорняками у плетня.

Но звонко распевается скворечня

Под струны уходящего дождя.

 

***

Горит звезда над синим бором.

Луга политы молоком.

И день уходит за угором

Перепелиным говорком.


Качнётся люлькою дорога

И в лунных перьях ходит рожь.

Для счастья надо так немного,

Когда судьбу свою поймёшь.


Вот этот путь меж трав безвестных,

Цветов неброских, но родных,

В пыли дорог, в дождях небесных

И серых сёлах холстяных.


Вот этот путь в холмах и падях,

Где Русь навстречу сквозь леса

Несёт в берёзовых окладах

Озёр живые образа.


Вот этот терпкий век от века,

Но напоивший песней грудь,

В букетах зорь и перьях снега

Неутолимый русский путь.

image-10-10-20-04-49-2.jpeg

image-10-10-20-04-49-3.jpeg

image-10-10-20-04-49.jpeg

Источник: Пресс-служба администрации городского округа Озёры

vshature